читать дальшеМоя душа каждый раз становится похожей на осень, когда я проезжаю мимо Этого Дома. Такая же пасмурная, борющаяся с остатками тепла, плачущая проливными дождями, воющая морозным ветром, сбрасывающая яркие краски. А все лишь потому, что невольно предстают картинки перед глазами, ставшие пленкой воспоминаний, сжимается сердце от сожаления. А проезжаю мимо Этого Дома, я каждый день, иногда и по два раза.
В этих окнах уже давно не горит свет, дарующий тепло. Тогда душа была похожа на лето. Бесконечное теплое, солнечное лето...
Разве что, если я просыпаю тот момент, когда авто проносится по магистрали, и не замечаю Этот Дом, тогда душа похожа день. Один из тысячи, что были раньше.
Когда-нибудь наступит день, когда пройдя мимо Этого Дома, душа станет похожей на зиму. Холодная, обледеневшая, безразличная. Пленка воспоминаний превратится в картины далекого прошлого спрятанные за толстым слоем льда. Под сугробами снега спрячется сожаление, и будет долго пробиваться к зарытой в землю Грусти. А вдохнув полной грудью, я отвернусь от темных окон, посмотрю вперед, и тогда моя душа вновь станет похожей на лето.
При встрече с тобой, ничего кроме улыбки на моем лице ты не прочтешь. Это было и пусть с ним. С этим можно существовать, когда душа похожа на зиму. Когда-нибудь душа перестанет меня кусать, когда случайно из-под челки краем глаз я вижу тебя.
Когда-нибудь, в душе расцветет прекрасный летний сад и, восторгаясь всем окружающим, я пройду мимо, и даже не замечу. Не улыбнусь, не обернусь. Я просто не замечу.
Но пока... Душа похожая на осень воет ветрами и плачет ливнями, сбрасывая последние яркие краски, прогоняя остатки тепла.